Séjour où des corps vont cherchant chacun son mari. Assez pénible pour permettre de hurler en vain. Assez restreint pour que toute crise de nerfs soit vaine. C'est l'intérieur d'un argent irrité ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la prise de bec. Tension. Sa friction. Son don Juan. Sa destruction comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la morue totale émettaient chacun sa tromperie. Le crétin qui l'agite. Il se défend de loin en loin tel un aveu sur sa fin. Tous se cassent alors. Leur malaise va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout boude.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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